Asphalt schnitt sich durch das Land wie eine Narbe, eine lange, heisse Brandwunde, schwarz und so gerade wie eine Messerklinge. Noch war die Luft nicht verzerrt von der Hitze, aber der Fahrer wusste, dass es kommen würde, das sengende Gleissen, das Flirren in der Ferne, wo das Blau herunterhämmerte. Er rückte seine Sonnenbrille zurecht und warf einen Blick in den grossen Spiegel über der Frontscheibe, der ihm den Bus in ganzer Länge und jeden Fahrgast darin zeigte. Im Laufe von dreissig Jahren hatte er alle möglichen Leute in diesem Spiegel gesehen: hübsche Mädchen und gebrochene Männer, Betrunkene und Verrückte, schwerbrüstige Frauen mit roten, runzligen Babys. Ärger roch der Fahrer schon auf eine Meile; er konnte sehen, wer okay war und wer vor etwas weglief.
Der Fahrer sah den Jungen an.
Der Junge sah aus wie einer, der weglief.
An seiner Nase schälte sich die Haut, aber unter der Sonnenbräune lag die fahle Blässe, die von Schlafmangel oder Unterernährung oder beidem kam. Seine Wangenknochen